LONDON

I wandered through each chartered street,

Near where the chartered Thames does flow,

A mark in every face I meet,

Marks of weakness, marks of woe.

In every cry of every man,

In every infant's cry of fear,

In every voice, in every ban,

The mind–forged manacles I hear:

How the chimney–sweeper's cry

Every blackening church appals,

And the hapless soldier's sigh

Runs in blood down palace–walls.

But most, through midnight streets I hear

How the youthful harlot's curse

Blasts the new–born infant's tear,

And blights with plagues the marriage–hearse.

LONDRES

Deambulo por cada calle privilegiada cerca de donde fluye el privilegiado Támesis, y hay marcas en cada rostro que encuentro: señales de flaqueza, signos de sufrimiento.

En cada grito de cada Hombre, en los clamores de miedo de los niños, en cada voz, en cada proclama, oigo las cadenas forjadas por la mente.

Y cómo el grito del deshollinador a toda sombría iglesia consterna; y el suspiro del infortunado soldado corre hecho sangre por los muros del palacio.

Pero sobre todo oigo por las calles a medianoche, la imprecación con que la joven ramera maldice la lágrima del bebé recién nacido, y colma de plagas el carro fúnebre del matrimonio.

Musée des Beaux Arts

About suffering they were never wrong,

The Old Masters; how well, they understood

Its human position; how it takes place

While someone else is eating or opening a window or just walking dully along;

How, when the aged are reverently, passionately waiting

For the miraculous birth, there always must be

Children who did not specially want it to happen, skating

On a pond at the edge of the wood:

They never forgot

That even the dreadful martyrdom must run its course

Anyhow in a corner, some untidy spot

Where the dogs go on with their doggy life and the torturer's horse

Scratches its innocent behind on a tree.

In Breughel's Icarus, for instance: how everything turns away

Quite leisurely from the disaster; the ploughman may

Have heard the splash, the forsaken cry,

But for him it was not an important failure; the sun shone As it had to on the white legs disappearing into the green water; and the expensive delicate ship that must have seen

Something amazing, a boy falling out of the sky, had somewhere to get to and sailed calmly on.

Musée des Beaux Arts

Sobre el dolor jamás se equivocaban los Antiguos Maestros: comprendían muy bien su expresión en el hombre; cómo ocurre mientras algún tercero está comiendo, o abriendo una ventana o simplemente caminando por ahí; cómo, mientras que los ancianos esperan con pasión y reverencia el nacimiento milagroso, siempre debe haber chicos sin interés particular porque aquello suceda, patinando en un lago adonde empieza el bosque: y tampoco olvidaban que el terrible martirio debía seguir su curso, aun en otra parte, en un rincón mugriento donde los perros siguen con su vida perruna y el caballo del torturador se rasca su inocente trasero en algún árbol.

Por ejemplo, en el Ícaro de Brueghel: cómo cada elemento da la espalda al desastre despreocupadamente; quizás el labrador escuchó el chapuzón, el grito ahogado, pero eso para él no era motivo de inquietud; el sol brillaba como debía brillar sobre las piernas blancas que desaparecían bajo las aguas verdes; y ese barco, tan caro y elegante, que ha de haber asistido a algo asombroso, un chico desplomándose del cielo, tenía que llegar a algún lugar, y siguió navegando mansamente.